- Почему ты дуешь щёки?
- Мам, я просто устала.
- От чего?
Это сценарий без конца и начала.
Приползая на кухню, я прохожу её мимо.
Добавляю кипятка в чашку - кофе остыло.
Вопрос за вопросом, она ведёт монологи.
Нервные срывы, за упрёком упрёки.
Поднимаюсь к себе, закрываю дверь снова.
Прости меня, мама. Я не хотела плохого.
Почти не сплю по ночам, всё время строю планы.
И как сейчас, например, пишу стихи для мамы.
Подъём в семь утра, просыпаюсь в восемь.
Ну получается так - организм просит.
В итоге: усталость, синяки под глазами.
Ругаюсь с любимым, заливаюсь слезами.
Во мне нет силы воли, а время уходит.
Прости меня, мама. Так не специально выходит.
Два вечера в комнате – без надежд и веры.
Абонент не доступен, он решает проблемы.
Одно только имя горит с телефона:
5 букв, две гласных, мне не надо другого.
Вопросы о жизни - разговоры похожи.
Истеричны немного, но искренни всё же.
И только ему я могу доверять.
Прости меня, мама. Но тебе не понять.
Одиночество – как пёс без крова:
Он в поисках пищи, всё время в поисках дома.
И, конечно же, знает, что никому не нужен,
Но не укусит того, кто отдаёт ему ужин.
Я - не одна. Многие это знают.
Но только, честно скажу, чего-то мне не хватает.
Может быть, когда-нибудь я изменюсь.
Прости меня мама, но я не тороплюсь.
Размышляю о тех, чьи имена под запретом.
Правда. Я не хочу, но в подсознании это.
Жестоко избавилась от подруг-предателей.
Но всё же не удалось удалить из памяти.
Собрала фотографии, нажала delete,
Восстановлению не подлежит.
Лучше не станет, мне в это не верится.
Прости меня, мама. Ничего не изменится.
